Una sola persona (Hincha de verdad)

El tipo era algo recio de carácter (por no decir un sorete) pero tenía un día a la semana, para ser más preciso dos horas cada siete días en las que era un tipazo: amable, educado, servicial, etcétera.

 Esta es la historia de Hugo Hernesto Hernández. Sí, le pusieron Ernesto con “H” para que queden como iniciales las mismas letras, lo que es la vida y las casualidades que iba a ser hincha fanático del Huracán Hostil Honda, equipo fusionado y además gerenciado por una famosa marca de motos y dispositivos para arrojar piedras y/o coquitos a pájaros y ancianas.

Él y su cuadro eran una sola persona, un amor incondicional que a pesar de ser un botón toda la semana y a la inversa de muchas personas se transformaba en un muy buen tipo dentro del Parque Huracán Hostil Honda. Todos los domingos asistía a la cancha religiosamente.  Actividad que le hizo perderse grandes eventos tales como el nacimiento de su primer y único hijo, el casamiento del mismo y el funeral de su suegra.

En el barrio, trabajo y hogar era un verdadero antipático, siempre habando en monosílabos: Si, no, té (su bebida favorita). Nadie lo soportaba, realmente amargaba la vida de todo el mundo, pelota de vecino que caía en el patio iba derecho a la parrilla para ser quemada para luego devuelta, lo mismo con las mascotas que pisaban su predio, era malo de verdad casi tan malo como Día Perfecto. Malo.

Su lugar era la cancha para ver al fusionado, que si bien nunca le dio una alegría él era feliz al extremo, llegaba y saludaba a todo el mundo, felicitaba los logros de todos, jugaba con los niños, cantaba canciones muy saludables para su cuadro y rivales, era un amor el tipo. En el entretiempo vendía rifas para ayudar al club, luego del partido juntaba uno por uno los papelitos del suelo. Un tierno de aquellos.

Al llegar a su casa después del partido su humor era otro, llegaba sin saludar, quejándose del barrio, de los vecinos, de los videos de ex presidentes en conferencias a ex alumnos, del precio de la leche, entre otras cosas. Un amargo con todas las letras con un único y verdadero amor: Huracán Hostil Honda. Para muchos un enfermo, para otros un adelantado a la época y para los demás un hincha de verdad.

El pase del año

       “En serio bo, mirá que éste tipo la mueve. Juega como los dioses.” Expresó el contratista, de uno de los delanteros, que le dio la espalda a la grata historia del balompié.  De dicha conversación fueron testigos dos personas; él que atendía en el carrito de “choripanes” de turno y el vicepresidente de uno de los clubes más importantes del medio. (No nombramos al club, por falta de memoria. No de agallas).

La respuesta del dirigente fue: “Que buenos 'choris', la verdad que venir acá para hacer una base fue una gran idea” Volviendo al tema deportivo, dijo: “Y bueno tráelo y vemos, que más se le va a hacer. Yo confío en vos, vos confías en mí, además pagaste el carrito. Donde hoy 'garpes los togas', por mí, lleva a jugar a tus hijos, ¡jaja!"

Lo que el contratista no dijo (quizás por falta de memoria o por consumo de varias pócimas que hacen que se ausente la misma) fue que el delantero era muy corto de vista, no veía nada (lo mismo que un fan de "Algo contigo"), veía menos que Andrea Bocelli cuando recién se levanta. Eso poco importo, vino la primera fecha y debutaba como suplente.

Faltaban dos minutos, cancha llena, mucha tensión. Cero a cero, último cambio. Adentro el delantero, “¡Pibe, vení! ¡Te toca!” gritó el técnico. Para colmo del lector las remeras de ambos equipos eran muy parecidas, ¡Ingresa con la número once; Ricardo Venada. Se retira con la dos; Mario Toraxfrio! Se escuchaba por el altoparlante.

“Ricardo, estoy solo pásala, dale” toque de Venada atrás, centro de la muerte, dos minutos pasada la hora y…gol, golazo, triunfo, ovación (nooo, ovación no, eso es plagio) algarabía (esa está mejor)  ¡Debut con triunfo! ese hubiera sido el titular del diario del lunes, si el pase hubiera sido para un compañero de él y no para el astuto nueve del equipo rival.

El Bar

“¡Ooooo, el “Beto” no se va! ¡No se vaaaa, no se va, el “Beto” no se va!” Gritaba enardecida la gente, en un conocido bar de la zona de La Figurita (barrio uruguayo de nombre simpático). Ante eso, uno de los fieles feligreses del recinto dijo: “Por mi que se vaya. Nunca hizo nada acá. En Europa la metía de todos lados, pero acá es un perro.”

¿Para qué dijo eso? Se armó una trifulca de aquellas, más peligrosa que ver Sin Límite sobrio. (La acotación es un chiste; no sea cosa que este humilde cuento sea punto de debate entre Goñi, Pereira, Baillo y los demás). “¡Callate, viejo choto, no sabés nada!

 ¡Ves menos fútbol que Sergio Puglia! exclamó un furioso fan del “Beto”, emocionado y con los ojos llenos de lágrimas.

El ambiente del lugar se cortaba con un cuchillo (más picado, que un Salus – Villa Teresa, un martes a las tres de la tarde). Ante semejante panorama, otro sensible parroquiano rompió una botella de Dunbar, generando el aplauso cerrado de los presentes y acotó, serio y reflexivo: “'Beto hay, hubo y habrá uno solo. Así que acá nadie se mete porque saco el ´bufo´ y los paso a todos al otro mundo.”

“Muchachos, tranquilos, ahora ya está. Yo lo que les recomiendo es que hagan las paces, sigan tomando y lo arreglamos. Como gente de bien que somos”, dijo, en una gran movida marquetinera, el dueño del lugar, el famoso viejo gallego del que nadie sabe su nombre y que por distributiva le dicen, originalmente,“El Gallego”.

Así fue como se calmó la situación, que dejo como saldo un viejo enojado; un viejo triste, un Dunbar roto, un “Beto” menos en el deporte y un gallego vivo, que ese día vendió todo lo que había para tomar. “Hasta los 'maníce' se tomaron”, fueron las últimas palabras de un testigo, que solo ingreso al bar a echarse una meadita rápida, para luego ir a esperar un domingo de tarde el 306, lo que lo llevaría a morir de viejo, en la parada.

Una vez más, el bar de un gallego es protagonista en un conflicto meramente deportivo, razón por la que un parroquiano puede ser capaz de hacer cualquier cosa para defender a capa y espada a un ídolo popular. El alcohol presente, sin ser culpable de los hechos y un piso que jamás podrá volver a ser el mismo, producto de la caída del fatal líquido que contenía la botella de la marca ya mencionada.

Ever Mamao

       Ahora que me acuerdo, mientras suenan los hielos del tecito, Ever Mamao un jugador de aquellos, diez diez, ni nueve ni ocho…diez.

      Ever tenía una particularidad, sólo borracho podía jugar bien, sobrio era espantoso como corbata de Julio Ríos. Siempre se dijo que el hermano jugaba mucho mejor, pero como no tomaba, no jugaba. Siempre decía: “Sobrio juega cualquiera, ahora mamado el mejor soy yo”

    

       El dueño de la cantina del club siempre feliz de recibirlo, es que Ever ya le había pagado la educación de los hijos y la sociedad médica del cantinero y la señora. Muchos jugadores lo quisieron imitar, toditos quedaron con una cirrosis de aquellas.

    

      Ever iba tanto para adelante que un día jugó atrás del arco rival e hizo tres pases de gol. La gente lo ovacionaba, no había contratista ni dueño de boliche que no lo quisiera. Un “crá”. Se retiró del deporte porque el médico hincha del equipo rival (se supo tiempo después) le dijo que no tomara más.

    

     Gran jugador y mejor persona, ídolo de grandes y chicos. Ever Mamao el del medio de los hermanos Mamao, siempre quedará en el recuerdo. Para su partido de despedida hubo canilla libre de caña con coquitos. No hubo cristiano que no fuera a despedirlo. 

En tercera persona

Su nombre es Andrés Morixe, tiene 26 años de edad y no le gusta escribir sobre él, porque dice –como Dalmiro Sáenz- que es muy incómodo, por eso prefiere hacerlo sobre una mesa. Nació en abril de 1986, el mismo día que su madre lo dio a luz, su madre, como toda primeriza aún se queja de los dolores del parto. Hoy le duele leer lo que escribe su hijo.

En seis años, fue a cuatro escuelas distintas, lo cual lo hace un tipo nómade. Orgulloso, dice que nunca lo echaron y siempre se fue por su propia voluntad. En el liceo, como todo gordito petizo, nunca fue popular, mucho menos divina. Por amor propio hizo cuarto año en tres ocasiones, la última fue la vencida. Hoy dice que lo hizo adrede, muchos creemos que no, que fue de burro, nomás. Trabajó en la CX 42 Emisora Ciudad de Montevideo, luego de estudiar periodismo, en el programa "Más de lo Mismo". Luego se dedicó a escribir en diversos lugares como: cuadernolas, cuadernos, libretas, blocks, paredes, entre otras. Pasó por Internet haciendo humor en Pordeciralgo.com.

Estudió Ciencias de las Comunicaciones en la Udelar, la que por desgano y malas condiciones abandonó. Se fue peleado con Adorno, Eco y se lo acusó de un breve romance con el “Negro” Ponte.

Actualmente sus estudios son los de la jurisprudencia, como decía Marx. Empezó este año, así que no hay mucho para decir, sólo que se lo nota contento. Como todo “bicho” que es, no le gusta salir de noche a lugares con mucha gente y mucho menos viajar en ómnibus, no sabe manejar, ni quiere aprender, por suerte no está solo, como todos creíamos, está de novio. No damos el nombre de ella por respeto a su familia y obviamente a ella, porque no debe ser nada fácil aguantar a éste espécimen.

En febrero del 2011 fue elegido como nexo oficial entre Buenas Cosas y la vida misma, para llenar, mediante la revelación e inspiración, éste bendito blog. Como los peludos que hicieron La Biblia y El Señor de los Anillos. No lo hace por voluntad propia, ni nada. Es lo que le tocó. Es hincha del Racing Club de Montevideo. Lo cual no es poca cosa, más que nada, por su paciencia y perseverancia. Andrés Morixe forma parte de un séquito poco importante de escritores mediocres, que alguna vez estudiaron publicidad, fue socio del Círculo y eso lo hizo alejarse de los medios. No tiene Twitter; tiene Facebook. Nunca ganó ningún premio. En nada, nada, nada, nada. Su sueño es ir a “Puglia Invita” y ser entrevistado por el homónimo del programa. También ir a “Retrato Hablado” y auto-preguntarse cosas. Le gusta el Rock y la música clásica, dice que lo relaja, al igual que su pareja, ambos lo relajan. 

Muchos lo culpan de apocalíptico, otros de integrado. Le hace juego al oficialismo defendiendo a la oposición, no es muy líder de opinión que digamos. Le dijo que no a mucha gente, que luego le devolvió la gentileza. Fue peón de ajedréz, pero se lo comieron rápido. Entre otras cosas. ¿No?

Cuando me dijeron que debía hablar sobre Andrés Morixe, lloré, sigo llorando, que horror. Como puedo escribir sobre éste tipo, que hice, que habré echo en otra vida, habré sido malo, eh, ¡bien malo! O ¡mal malo!

¡Muchas gracias y mil disculpas!

Casimiro Buenascosas

Debe tener razón

Cuantas cosas, ¿no? Y por si acaso el Señor Buenas Cosas, sigue malhumorado, por lo que escucha, ve, y le leen, porque se cree muy listo como para leer solito; que mejor, o más lindo y sublime es la nueva teoría a tratar hoy. Nueva, porque estamos descubriendo el mundo dentro de una total y feliz ignorancia. La cual es para nosotros un verdadero honor, prestigio y orgullo, claro está, contar con el beneplácito de la dicha del no saber. ¡Ah!, debido a nuestra poca sapiencia casi se nos escapa el tema a tratar, recién descubierto, por nosotros: Teoría de Digerir Todo como un Choto Receptor que Soy y no lo sé. (TDTCRS).

Acaso usted que es tan, pero tan perspicaz, nunca oyó: “Cómo no va a ser cierto, lo acabo de ver en la tele, es así”, “Dieron alerta amarilla flúor, lo dijo el de la tele, ya sé que está soleado, pero eso fue lo que dijeron y debe ser así”, “Sí, terminó con la novia, Mamá, lo puso en el `feis`”. Horas se podría seguir haciendo esto. Es divertido y ocupa espacio, cual gorda en el pasillo del ómnibus, tentada porque fue a ver a Dady Brieva al teatro. Será que tenemos algún gen que nos de esa TDTCRS, repita conmigo: Teoría de Digerir Todo como un Choto Receptor  que Soy y no lo sé. Otra vez: Teoría de Digerir Todo como un Choto Receptor  que Soy y no lo sé. O ta é: Teoría de Digerir Todo como un Choto Receptor  que Soy y no lo sé.

          ¡Clap! ¡clap! ¡clap! Muy bien, ahora ya lo sabe y gratis, no nos tuvimos que poner un cuello de tortuga y dejarnos la barba de tres días para ser “culs” parados cual conferencia y monólogo en un escenario lleno de porongas intelectuales, no. Como nos hizo el maestro, el profesor, padre, madre o tutor alguna vez, uno es así, un lorito vivo que hace y repite, hace y repite, hace y repite, en realidad cree que hace, pero no…repite. Uno ve algo y el otro lo quiere más que uno; así sucesivamente. Porque nos creemos independientes, ¡LAS PELOTAS! Que vamos a ser independientes. “Ya soy grande, ya sé todo, tengo libertad y soy libre…¡MENTIRA!

Tampoco ir para el otro lado, ese lado turbio y digital de que todo lo anti sistema que veo veinte minutos en internet es verdad, no mijo, no. Acaso no sabe que la industria “anti” vende todo como pan caliente. Gracias a vejigas como uno, o acaso el “Che” no es una marca, como lo es Adidas, lo es, No hay que comer de la mano, jamás, ni ser barato en declaraciones. Otro  gran flagelo de la sociedad, la mano es así, es mala. El problema de tener, o de querer tener todo digerido, no es fácil de analizar y más si estamos situados en un mundo con una enfermiza ansiedad de querer todo ya, ahora, antes que sea tarde. Sin ser capaz de esperar no tres horas, sino que un minuto y a veces menos. Eso es lo complicado. Hoy en vez de formarnos con un libro, por ejemplo, vamos corriendo a Youtube donde, parecería hoy está la verdad más sagrada. Al lado de un cuadradito de un gordo comiéndose 355 panchos en tres segundos, qué sé yo. "Nada" Me contestó un lector al segundo que puse: “Qué sé yo”... Debe tener razón.

Sin resolver

BBCC Mass o Menos Media, está en un momento que le cuesta resolver cosas. Como has notado, lector, receptor o como quieras que se te encasille, hoy la más usada es: "Amigo"…triste. Me encuentro un mundo dividido en dos, sí, nada más que dos. Pelotudos versus Cracks. Ambas denominaciones son imposibles de clasificar, para nosotros, ya que los dos son lo mismo. Pelotudos y Cracks.

¿Por qué?

Porque se las saben todas, no arreglan nada y se las saben todas, reiteramos, el ser humano es así y el uruguayo, por ejemplo, no escapa a éste flagelo, atroz. No existe persona que no se las sepa todas y para peor los demás son llamados de diversas formas: “zapallos”, “brutos”, “ignorantes”, “imbéciles” de una sociedad moderna llena de porongas virtuales y captación de atención, que se creen que la pólvora se inventó ahora y si les decís, que esto ya estaba cocinado desde la era de la imprenta, nos ven como unos forros, que no estamos en una matriz de forros conectados entre sí, y propaganda, consumismo, ideología, cinismo, culo, persuasión, ojete, poder, sorete, fuerza y así seguiríamos, todo el día.

Revelación de BBCC:

No sabemos nada, sólo sabemos que hay pelotudos y “craces” y saben que…son lo mismo, lo mismo, lo mismo. Se creen grandes profetas, genios, elegidos, que se cagan en la palabra del otro y se quedan con el individualismo más barato del mundo, que es el cerrado, se creen que tienen cinco mil amigos… amigos, ¡esta! Ya lo dijo alguien: “El medio es el mensaje…” y en la oración, que le cortaron puso: “...manga de pelotudos y ´craces´ que se las saben todas y creen que su palabra es la ley, la ley me la paso por la nariz, mientras llegan los´ togas ´”

Es así el mundo está dividido en dos grande polos muchos más grandes que los de la Guerra Fría, pero es mejor, porque estamos “chochos”…y esto quedará sin resolver.

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Correo del lector:

Sr. Buenas Cosas:

No cree que hoy está muy negativo, lo veo como medio cagado por este sistema del orto, que tanto nos gusta y nos controla a todos, el otro día Gmail me pidió el teléfono de casa y se lo di. Obvio.

Ernesto, Tel Aviv.

Lord Buenas Cosas:

Coincido plenamente con el lector anterior, yo si pudiera entraría a la matriz de pies y cabeza, soy muy inteligente, tengo un título y todo; sabe qué le voy a confesar algo, aparte de meterme un pepino en el ojete, me metería, entre otras cosas, Direct Tv por las venas. Jajaja…así de vivo soy.

Silvio, Las Piedras.

Estimado BBCC:

No se da cuenta que es un idiota, sólo tres personas le escriben a su poronga blog. Yo sola tengo 4675 amigos y 99444424594394 fans. ¡Idiota! ¡Fracasado!

Julia, Zagreb.

Tercer párrafo

         ¡Último momento! Hace casi un mes comenzó el año, sí, así es. Un año bastante complejo, ya que para muchos es el del fin. Gente, con un poco más de seso, opina que al final la vida sigue igual, como supo decir, el queridísimo, Roberto Sánchez (Sandro). Hoy los canales dedicados a documentales e investigaciones, bizarras, están “al palo”.

La vida misma es así, recién entré a la página para escribir el cuento –hoy más crónica que nunca- y ya de pique me desayuno advertencias, notas, privacidad, cambios y muchas porquerías cibernéticas. Pobre gordo, como cayó. Demás está decir que es una reverenda exageración y más que una solución final, es un poco de humo y listo.

Todo sigue igual, los cuentos ya van a venir. Hoy está muy de moda robar con las crónicas y payar con lo que pasa día a día. Otra cosa que me atrevo a opinar y casi molesto, a pesar que no vale la pena, es la mediata respuesta de la gente para con los medios de comunicación. Es expulsar un gas escrito y ya de pique te lo están aplaudiendo, reprochando, interpretando como el ojete, etc.

Cuanta gente opina; escribe y agrede, gratis, a quienes escriben. Tiene su parte buena, que es la libre respuesta, y todo eso. Pero es mucho ya. Nadie respeta nada, no hay filtro de nada, hoy, reitero, esto ya no es un cuento, nada es cuento. A pesar de que paralelamente hay mucho cuento. Se vino el último año para muchos, uno más para otros.

Realmente, yo no lo sé, nadie sabe que pasará, el tema es ese, por eso, todos nos dedicamos a payar, como locos que somos. Algunos con buenas intenciones, otros no. En el tercer párrafo al escribir ojete, el corrector me recomendó escribir “ojeteen”. Así que por ahí viene la mano.